El hijo (ed. Legis)

No soy yo quien te engendra./  Son los muertos./ Son mi padre, sus padres y sus mayores;/ son los que un largo dédalo de amores/ trazaron desde Adán y los desiertos/ de Caín y de Abel, en una aurora/ tan antigua que ya es mitología,/ y llegan, sangre y médula, a este día

del porvenir, en que se engendró ahora.

Siento su multitud.  Somos  nosotros/ y, entre nosotros, tú y los venideros/ hijos que has de engendrar.  Los postrimeros/ y los del rojo Adán.  Soy esos otros,/ también.  La eternidad está en las cosas/ del tiempo, que son formas presurosas.

Jorge Luis Borges (Argentina)